Halógena
Sin título (de transporte)
Bocas de metro. Bocas de verdad. Teatros de mundo subterráneo.
Agujeros negros de color.
Sobran bocas. A nutrir. A morir. A robar. Pica. Piel. Caza de
amor, de bolso a pie de obra, de móvil del crimen. Viola da gamba
en el aire del tiempo. Público publicitario. Arte y gente. Libros siempre
de bolsillo. Bolsillo siempre vacío.
Un poco de brutalidad en un mundo de poesía.
Incidente viajero
Huele a quemado bajo las ruedas. El tren
frenó, pero no se para. La fuerza de inercia corta
la pata, como una copa de champán con estómago
vacío. Ya no me queda sino tomar el bus.
Châtelet-les-Halles
Aladino perdió su lámpara. Frota en vano con el revés
de su manga la pantalla negra de un teléfono apagado.
Aquí las alfombras no vuelan. Rampan. Las escaleras
sólo se toman en un sentido. Esas suben. Esas
bajan. Todas se aplastan a la salida y a la llegada,
inspiración fuera de servicio……………
Grafiti negro sobre baldosa blanca
Mi mano f
l
u
y
entre tus dedos
Halógena
Soy el insecto
ardiente que fuma
sobre una bombilla
mientras
tus vértebras se comprimen
al escribir
me evaporo
en un drapeo de metal.
Te quedará de mí
este olor
ocre en el techo
un olor vivo
y aullante de un tiempo
derrumbado.
-Poemas traducidos al español por la propia autora
