El poema no es el sueño del poeta

Nueva poesía italiana
Sección al cuidado de Cinzia Marulli
Traducida al español por Stefania di Leo

da Il pensiero originale che ho commesso (Edizioni Angolo Manzoni, 2004)

El poema no es el sueño del poeta,

sino un pensamiento poético constante

que en todo lugar esparce poesía

y produce nueva en cada momento,

en fin, una poesía que sea tan infinita

que se parece más al vivir que a la misma vida.

LA ESPERA

Escena:

Un hombre solitario sentado en una mesa de bar.

Otras personas en la habitación. Una música de fondo.

Escuchando de nuevo esta vieja canción de Edith Piaf,

que llega difusa y lejana como mis recuerdos,

me hace pensar en que yo tampoco me arrepiento de nada,

de hecho, que no tengo nada de qué arrepentirme.

Porque si quisiera, debería hacerlo ahora mismo,

quiero decir en ese instante,

entre una copa de prosecco y otra

que me sirven en la mesa,

frente a los que, como yo,

están sentados en este salón

esperando que algo suceda

que ni siquiera sabemos lo que es.

Sin embargo, recitaré tu miserere con devoción.

para bombardear uno por uno cuando llega la noche

para no tener miedo

pero no me pidas actos de dolor

porque ya es dolor

este mi ser dividido

entre la tierra y el cielo,

el verdadero significado que no entiendo,

mi postura

Inéditos

CIELO DE LISBOA

(el dolor invisible de Fernando Pessoa)

A veces alguien viene a verme todavía

especialmente en las tardes perfumadas de mayo

cuando el cielo que envuelve Lisboa

tiene muchas más estrellas de las que puedo contar.

Entonces vuelven a nosotros las conversaciones de siempre

junto con nuestros poemas

que pronunciamos en voz alta durante horas en esas tardes

como si fueran realmente oraciones

y no los versos inútiles que son

como si

en ese estruendo de voces que me es tan querido

poco a poco todo

podría volver a ser real

incluso el cielo sobre nosotros

y todas las estrellas que no puedo contar

hasta la vida que pretendemos tener

y el dolor infinito de nosotros

que en las tardes perfumadas de mayo

al son de nuestras palabras

desde el cielo seguimos invocando.

*

mi casa tiene cuartos pequeños

y un largo corredor para cruzar.

Pero por la noche, cuando me siento

para escribir mis versos,

desde la ventana que da a la calle

me parece que veo

en la distancia

la mar

*

Me encanta la rarefacción de la noche

y el mudo despertar de los acontecimientos,

Amo el sonido imperceptible del cosmos,

la separación oculta de las cosas

en átomos y moléculas, fragmentos

del material que se recompone,

sustancia indivisible del tiempo.

Como,

de partículas infinitesimales de tinta

Me encanta el remolino que transforma

la dura concreción del silencio

en otro espacio, en uno nuevo

forma, polvo de cuerpos luminosos

que pasan cruzan los caminos

de las ciudades, las celosías del tiempo,

ineludible luz del día,

sustancia incorruptible,

poesía.

EL CIELO DE BUENOS AIRES

(la nieve invisible de Jorge Luis Borges)

Recuerdo que ese día estaba nevando en Buenos Aires

aires

la nieve el cielo echaba se cayó

tan delgada luz blanca pura

que uno solo podía imaginar

y yo a oscuras desde mi cuarto

extendido hasta el horizonte

cruzando el cielo y la avenida yo

ese día me lo imagine

descender del cielo como el maná

y como maná para oscurecer la oscuridad

en mis pensamientos y carne incultos

del alma demacrada

casi sin sangre.

fue un momento

un destello rápido como un relámpago

pero en ese instante volví a ver

los muros circulares de babel

y la palabra que se perdió

resucitar a la luz

volverse eterna

como esta nevada interminable

que ahora todavía blanquea el horizonte

el cielo los techos las ventanas

mi habitación.

Oh carne de mi carne marchita

la memorable esencia del tiempo

es polvo en los libros que solía leer

sobre la ciudad desaparecida,

distancia.