El poema no es el sueño del poeta
Nueva poesía italiana
Sección al cuidado de Cinzia Marulli
Traducida al español por Stefania di Leo
da Il pensiero originale che ho commesso (Edizioni Angolo Manzoni, 2004)
El poema no es el sueño del poeta,
sino un pensamiento poético constante
que en todo lugar esparce poesía
y produce nueva en cada momento,
en fin, una poesía que sea tan infinita
que se parece más al vivir que a la misma vida.
LA ESPERA
Escena:
Un hombre solitario sentado en una mesa de bar.
Otras personas en la habitación. Una música de fondo.
Escuchando de nuevo esta vieja canción de Edith Piaf,
que llega difusa y lejana como mis recuerdos,
me hace pensar en que yo tampoco me arrepiento de nada,
de hecho, que no tengo nada de qué arrepentirme.
Porque si quisiera, debería hacerlo ahora mismo,
quiero decir en ese instante,
entre una copa de prosecco y otra
que me sirven en la mesa,
frente a los que, como yo,
están sentados en este salón
esperando que algo suceda
que ni siquiera sabemos lo que es.
Sin embargo, recitaré tu miserere con devoción.
para bombardear uno por uno cuando llega la noche
para no tener miedo
pero no me pidas actos de dolor
porque ya es dolor
este mi ser dividido
entre la tierra y el cielo,
el verdadero significado que no entiendo,
mi postura
Inéditos
CIELO DE LISBOA
(el dolor invisible de Fernando Pessoa)
A veces alguien viene a verme todavía
especialmente en las tardes perfumadas de mayo
cuando el cielo que envuelve Lisboa
tiene muchas más estrellas de las que puedo contar.
Entonces vuelven a nosotros las conversaciones de siempre
junto con nuestros poemas
que pronunciamos en voz alta durante horas en esas tardes
como si fueran realmente oraciones
y no los versos inútiles que son
como si
en ese estruendo de voces que me es tan querido
poco a poco todo
podría volver a ser real
incluso el cielo sobre nosotros
y todas las estrellas que no puedo contar
hasta la vida que pretendemos tener
y el dolor infinito de nosotros
que en las tardes perfumadas de mayo
al son de nuestras palabras
desde el cielo seguimos invocando.
*
mi casa tiene cuartos pequeños
y un largo corredor para cruzar.
Pero por la noche, cuando me siento
para escribir mis versos,
desde la ventana que da a la calle
me parece que veo
en la distancia
la mar
*
Me encanta la rarefacción de la noche
y el mudo despertar de los acontecimientos,
Amo el sonido imperceptible del cosmos,
la separación oculta de las cosas
en átomos y moléculas, fragmentos
del material que se recompone,
sustancia indivisible del tiempo.
Como,
de partículas infinitesimales de tinta
Me encanta el remolino que transforma
la dura concreción del silencio
en otro espacio, en uno nuevo
forma, polvo de cuerpos luminosos
que pasan cruzan los caminos
de las ciudades, las celosías del tiempo,
ineludible luz del día,
sustancia incorruptible,
poesía.
EL CIELO DE BUENOS AIRES
(la nieve invisible de Jorge Luis Borges)
Recuerdo que ese día estaba nevando en Buenos Aires
aires
la nieve el cielo echaba se cayó
tan delgada luz blanca pura
que uno solo podía imaginar
y yo a oscuras desde mi cuarto
extendido hasta el horizonte
cruzando el cielo y la avenida yo
ese día me lo imagine
descender del cielo como el maná
y como maná para oscurecer la oscuridad
en mis pensamientos y carne incultos
del alma demacrada
casi sin sangre.
fue un momento
un destello rápido como un relámpago
pero en ese instante volví a ver
los muros circulares de babel
y la palabra que se perdió
resucitar a la luz
volverse eterna
como esta nevada interminable
que ahora todavía blanquea el horizonte
el cielo los techos las ventanas
mi habitación.
Oh carne de mi carne marchita
la memorable esencia del tiempo
es polvo en los libros que solía leer
sobre la ciudad desaparecida,
distancia.