La repetición de los álamos al borde de la ruta

Palabras de este mundo
Nueva poesía argentina
Selección y edición: Marisa Martínez Pérsico

Letra

huella y presagio

anzuelo que cierra en el ojo propio

que abre la hendija única de ver

de ver huella y presagio

del ojo en el anzuelo

tiritando

 *

El durazno que despedazamos en el árbol

tratando de bajarlo con un palo.

El jugo que chorreaba

parecía maná,

miel y leche cayendo del cielo.

Así de sencillos son los milagros;

a veces hay que darle de palos a algo

en su centro tierno,

a veces hay que ver como chorrea

su dulce corazón

aunque no se llegue a tiempo

a abrir la boca,

ni podamos quitarnos

del cuerpo su rastro,

ni su olor.

*

Hacer la plancha

Si duermo entre dos celestes

como un camalote abierto

si sueño, líquida la espalda,

nubes que pasan

y flotando seguirlas

en el cauce, el viento

algo desde mi fondo

se desprende y sube

una moneda sumergida

en burbujas resuena

y se levanta,

una voz.

Esta es la gracia:

quien recibe

vibra

y tañe

la propia nota.

Una pequeñez entre el agua

y el cielo, canta

su música es eco de la luz

que la sostiene.

 *

La repetición de los álamos al borde de la ruta.

Siempre debe andar este tramo del camino.

Travesía es dejar atrás el suelo natal,

buscar lo propio en el devenir que se imagina.

Cientos de colectivos todavía partiendo

desde la casa primera.

La misma gesta se proyecta en las ventanas cada vez.

¿Qué desea la mujer a bordo?

Señaló un derrotero con el dedo desde la ruta 22;

tuvo fe en el movimiento.

Ahora se siente madurar, fruta

furtiva en el asiento.

Los álamos se suceden,

interminables hileras que plantaron sus ancestros,

para protegerse del ir y venir

del viento.

 *

A veces soy una laguna

pantanosa en la Selva Triste.

Puedo sentir las plantas

creciéndome en el fondo,

carnosas, avanzando

lentamente hacia arriba,

confiando encandiladas

en el pequeño rayo de luz.

Veo sobre mí una película finísima

y plateada

que es el fin del agua;

los tallos y las hojas llegarán,

sus cuerpos serán otros

cuando la quiebren.

Quiero estar despierta

porque sucederá otra vez:

sobrevendrá      un mundo.

Algunas palabras de este mundo

Quiere esta antología, junto con difundir las voces de treinta poetas argentinos nacidos entre 1970 y principios del siglo XXI, ser, con su eco preliminar de Árbol de Diana (1962), un homenaje a Alejandra, de cuya muerte se cumple medio siglo.

Celebrar, desde el guiño de su título, esos pequeños artefactos poéticos perfectos, esas piezas muchas veces brevísimas que dan cuenta de una subjetividad quebrada, de una orfandad metafísica, con unas dislocaciones pronominales que potencian el característico tono de tipo liminar pizarnikeano, siempre al borde, en el umbral o límite entre posibilidad e imposibilidad del decir. Poesía que es desamparo y morada. Claridad y oscuridad a la vez.

Las páginas que siguen son un intento de visibilizar y divulgar un repertorio de voces que se inscriben en distintas tradiciones líricas nacionales: hay derivas de la poesía conversacional, propuestas en clave realista, programas de carácter hermético, de indagación ontológica o continuadores de la tradición de la ruptura, estéticas herederas del neobarroco/neobarroso y de la poesía experimental, del riesgo, que se institucionalizaron en países como Argentina o México, especialmente durante la década del ’90. Poemas en prosa y otros que buscan el diálogo intergenérico o transmedial (lírica, narrativa, teatro). Poemas que no exceden una página (¿una pantalla?) y poemas largos memorables.

Esta muestra responde, además, a una vocación federal y extraterritorial. Incluye autores que nacieron y viven en distintas provincias argentinas –desde Salta hasta Tierra del Fuego– y otros radicados en el extranjero (Holanda, Francia, España), que encarnan una argentinidad poética ‘extraterritorial’ (George Steiner), ‘glocal’ (Vicente Luis Mora) y ‘posnacional’ (Bernat Castany).

Marisa Martínez Pérsico
Roma, octubre de 2021