vuelvo hermoso, vuelvo tierno

 

 

 

 

the end of cosmology

justo cuando empezamos a entender

esto: no más sufrimientos verdaderos

en esta aurora física (en palabras

de _{Juan Luis Martínez}? –quien habrá

o no habrá pensado en el Whitman

de 1889, pero igual…), y en estricta

consecuencia a entregar a un rehab

de 40 días o + nuestros vicios poéticos

–cada cual en su momento preciso–,

se anuncia the end of cosmology

–y los argumentos son convincentes

y estremecedores (véaselos animados en:

http://www.youtube.com/watch?v=B7cuFnVJDyY)

incluso para quienes puedan tomarse

tales cosas con la misma importancia

que se toman los avatares del amor,

así como los de la guerra y otras tristes

paradojas letales de la comedia humana–,

… briefing you here –y para justificar,

sin más voluntad que ésta, la entrada

y la muy personal salida del texto

presente–: the universe destroys

the records of its past, and slowly

(but, in a cosmic scale this’s faster

than we could ever imagine) nothing

will be able to reach us de tanta y

tan acelerada expansión, the future

will become for us, beyond our

vecindario estelar, an unbridgeable

void, ni siquiera nos será dado

contemplar (como lo hemos hecho

con este otro en el que el sol se pone)

ese event horizon donde sin testigos

all the other galaxies will disappear

into oblivion… Y si esto no llegara

a suceder como se predice, déjeseles

a los científicos de aquel entonces,

que no habrán nacido, sin embargo,

en una época más cosmológicamente

feliz que las anteriores…

 

yo vivo/escribo en esta aurora…,

pero todavía descanso en paz,

a roughly 100 billion years

de mi muerte, a pocos pasos

de un observatorio, cuyos ojos

se han quedado ya del todo ciegos

para lo que no sean sino las luces

vecinas de este island universe

por ahora solo canto –en voz baja

y como que no quiere la cosa–

“Learning To Fly” de Pink Floyd,

desde un cerro de más al norte:

http://www.youtube.com/watch?v=PkYZSOfEm1w&feature=related

[el enlace anterior ya no existe, con lo cual el
poema queda trunco…, azares de la vida
online…; se puede agregar éste:
https://www.youtube.com/watch?v=mL2WsW-qru8]*

*https://www.youtube.com/watch?v=aGaGZkoYoYc&list=TLPQMDgwMzIwMjCVnJxAnIGRkA&index=1

 

 

 

 

to my beloved hyperbeing

tal vez no sea que ella esté de mí a un descabellado

number of light-years, musitando idéntico bolero

en una galaxia cada vez más remotísima –como

escribiera antes, algo desesperanzado–, puede que

sólo viva just above, en uno de esos parallel worlds

de que tanto se habla, curiosidad teórica que incluso

ha venido a resultar muy anterior al propio Einstein

y a sus florentinas curvaturas, … hovering, invisible

aún, en un universo que tendría (para que este cuento

fantástico cuadre, in a sort of a wishful by-product

of M-theory) por lo menos una dimensión

más de las que hay en el que habito, entonces ella

sería un hyperbeing –o, como se decía ayer no más,

un ángel, un fravashi d’amore, floating on a nearby

brane, en una esfera gemela que por some cosmic

reason has not [yet] collided con ésta, allowing

this angel to fall into my world, en mis brazos– y

bendita la gravity que nos permitiera protagonizar

tan colosal accidente y ser los primeros amantes

interespaciales de verdad de la historia –claro, si no

contamos con que ya los babilonios habían avanzado

un poco en esto, … pero aquí sin león ni tragedia

al final– y, pues, como anota certero Michio Kaku:

it would be impossible to keep secrets away from

a hyperbeing –de allí también su antigua condición

divina, supernatural, aérea, de musa …, equívocos

o, mejor, ciencia fabulosa–, no callo las ternezas

que le diré al oído ni me demoro más en declarar

que lo mío ha sido por siglos un solo empeño:

to (re)unite you and me in a single elegant poem

–que no quiero quedar sombra hecho de mí mismo

 

 

 

crónica básica de un tatarabuelo 

ya encontramos agua líquida en Marte y

nos ponemos felices con un laguito sub

suelo de apróximadamente sus 20 kms

y si hay que sacarle la sal se la sacamos

para que los que allí vayan a amartizar

-humanos a Marte, cuando tal ocurra

yo estaré esparcido, frente a la Caleta

Portales, en las aguas frías del Pacífico,

en humedecida pólvora pero enamorada:

https://youtu.be/ywfb8EYbmCI, cuando

tuvieras ganas de venir por estos lados-

beban su agüita dulce y no se les seque

el güerguero…, que lo único o muy poco

que tendríamos a favor allá sería el ritmo

circadiano…; …el tema -y no es chiste,

plain sci-fi, ni menos imaginería poética,

nope- es que a aquellos con el marciano

correr del tiempo se les alargarían y, claro,

se les enflaquecerían las piernas, brazos

y demás partes de su humanidad hasta

convertirse ellos mismos en los únicos

extra-terrícolas conocidos a la fecha… -y

todo pasando tal vez en un paisaje-idilio

como el de la psicodélica crónica básica

de un rinoceronte… de Iván Villaseñor; y

no tanto, ojalá, como en la filmada novela

de Andy Weir-, todo este sueño imposible

casi y en los datos sigo a José Maza (pues,

dice, la gracia de ir es que no se puede) si

logramos conjurar las adversidades mil y

la severidad sin padre/madre en los cielos

estelíferos -hermanxs sí Incluso las rocas

más duras y los habitantes del eXtreme

Deep Field que seremos nosotros mismos

para otros telescopios en otros 13.2 b.yrs-

y crear una atmósfera que bien nos ame

y cada una de las nitty-gritty condicions

en el espíritu terraforming que nos pide

nuestra propia sobrevivencia

[…]

no soy propiamente de la genbeyond but

I’ll happily ride the bus one of these days

https://www.youtube.com/watch?v=Lmh3JklDeV4

and

while I kill time waiting to turn on the TV

para celebrar el primer arribo to the red

planet, casi como en la película de AH

pero con harto menos de ese kind of fear,

juego alguno de esos video games ad hoc

que nos ponen en este tan de our times

simcity mode, como el Surviving Mars, y

estoy 100% positive que por los early 50s

alguien escribirá oblivious of the master

volume las 28 Martian Chronicles again

just not to really realize, sin caer del todo

en la cuenta de los cuentos, que el tarara

father de la Ylla del 2099 había sido este

poeta del que jamás nunca llegara a tener

noticias, mucho menos del short m-poem

-que no pudo ser ya la canción de Sérgio

Murilo: https://youtu.be/KrxEtqb-bHg –

del cual él y los otros bravos astronautas

en sus caballitos azules eran parte y final

https://youtu.be/GBqPU1ndNn0; Aldunate

Phillips lo habría puesto en sus términos:

ah, la doble exobiología en una sola tonada

 

 

 

geografía ireneana

capturo el momento con cell now,

cuando ella -cándida y tan sweet

y más inteligente que cada una y

juntas todas las griegas musas-

me dice sin ni un asomo de self

pity: yo me pierdo con facilidad

hasta en mí misma y como inner

google map no hay todavía, estoy

siempre at crossroads y no outlets,

pero esto si lo sabe mi brujuleta:

mi geografía es tu casa y mi casa,

la autopista que las une, tu cuerpo

que me espera tendido en la cama,

remoloncito ya -aunque vigilante

siempre en tu por mí total delirio,

perhaps al electro-ritmo de un pibe

cosmo (esta noche y no otra, pues

recomedábatelo el otro día, segura

de que te lo aprenderías al toque),

calzado de zapatillas galácticas,

tal vez verdes, como si fueran del 17,

bailando en la quietud de tu reposo

(https://zzkrecords.bandcamp.com/track/zapatillas-galacticas,

apostaría it’s stuck in your head)-;

también lo son [mi geo…] los atajos

para llegar a tu corazón, tu sonrisa

diabla cuando te beso durmiente y

me preguntas si he llegado sanita,

que salva sólo contigo te susurro y

nos abrazamos como náufragos

[…]

si dejamos a un lado este road map

de amada que va a por el su amado

a la velocidad de supersónico OCD,

confesádotela tiempo atrás al oído,

mi uncertainty a nivel de mapamundi

es ya tan legendaria como priceless,

son tantos mis chascarros para reír,

recuérdate que monté una de celos

cuando me hablaste de una tal (por

cual -pensé) Bulgaria y que Sofía,

eso ya no lo escuchaba, a la fecha

está en el mundo entre los 10-best

places to start-up business, sobre

todo en information technologies…;

también tenemos el infamous case

de Polandia, que no/sí sé por qué

es tu favorito, aunque, a esa buena

hora de las mayores risas, el mío

ha llegado a ser ese de haberles

enseñado a los estudiantes, muy

sin querer, pero con geo-political

implications y algo de futurismo

y de mitológicas re-fundaciones,

que ni Cataluña ni Valencia sino,

como escribe en su term paper

una de ellos, Amunt Catalencia! …

… mi geografía Austral consiste

de muy pocos islotes y tierras

continentales, aunque del blanco

sé que es un planeta en sí mismo,

lo más parecido a ir al espacio,

según tus relatos de explorador

antárctico … Y subiendo el cono,

Valparaíso -joya de abandonos e

incendios- ya todo de mis amores,

cántote/me, como en este viaje,

su himno de memoria: y me vine

en busca de tu amor, moreno …;

de Macchu Picchu te juro que sólo

-y nunca mejor ni cuando mis pies

toquen esas alturas, xq me llevarás

como un cóndor, cierto?!- sabría

recitar esos cantos que me hiciste

ver son cartografías 3dimensionales,

pretty much like this bella time

and place scanning simulation

https://www.pbs.org/video/time-scanners-full-episode-machu-picchu

pero, claro, con pronunciamientos

americanistas irrefutables -poetic

justice, nevertheless …;

… que de la línea del Ecuador se avizora …

[…]

en fin, acabemos aquí, que se nos

ha ido la noche con estos cuentos,

de mi celestial geo tal vez mañana,

let’s rest now con esta muy a prop

cradle songcita del amanecer

https://m.youtube.com/watch?v=cmgvIWpVUwc

… nada más me pregunto si eso

de las mil y una no podría ser tbn

or better una alegoría/metáfora

del tiempo, amor mío, del tiempo

-mientras tú te ríes aclarándome

que cualquiera semejanza con

es pura coincidencia y que, ríes

hasta llorar, éstas may not exist,

jaja -me río contigo del quiasmo,

dulce en tus labios como mi sexo

much more cuando lo besas

 

 

 

vuelvo hermoso, vuelvo tierno
> crónica con volantín en llamas

 

[gracias sean dadas al poeta,

y a los que lo han cantado,

por este verso inolvidable]

 

unas veces sí, otras no

-todo depende del yo,

claro, y sus circunstancias

en el aquí y el allá, aunque

no sé desde dónde escribo

esta seudo-canción

gitana al final también,

con un toque indie francés muy leve

 

vuelvo hermoso, vuelvo tierno

 

como una diminuta ola

pacífica que lleva

más de 25 años

en otras costas,

las atlánticas,

 

no cruzo por el Estrecho

de Panamá, ni me voy

por el de Magallanes,

menos por el endiablado

Cabo de Hornos,

llego, como cualquier

pasajero de nuestro

tiempo, aéreo

 

y olvidando el aterrizaje

forzoso en Pudahuel

caigo sobre Valparaíso

como una gaviota de invierno

que baja de su verano

en Georgia, para subir

luego a su otoño lectivo,

me quedo un mes y algo +

para abrazar a una madre,

conversar con un hermano,

con unos/as amigos/as

encontrar los momentos

que nos hagan otra vez

cercanos y bellos

en el decir y el gesto

 

no nací allí pero me arropo

cada que voy -porque no

me iré nunca más aunque

me vaya siempre, testado

tengo incluso que me dejen

como plankton seco frente

a la Caleta Portales-

con su manto de tristeza,

la de hoy y la de ayer,

mientras me observa

todavía con rostro de fría

pero combativa indiferencia,

esa que viene de sus repetidas

humillaciones, de sus highs,

de su arte molotóvico y letal

y que cae al Plan rabiosa

para hacerlo todo pedazos,

quemarlo todo a su paso

y dejar esos fragmentos

de un poema oscuro

y bárbaro en las paredes,

lo leo y lloro y entiendo

que yo sin ti no viviría,

puerto de mi amor, que

me han cremado tus hijos

mil veces en las calles,

repitiendo en mi corazón

chamuscado sobre el asfalto

el asedio barricado y voraz

de los incendios que lo rodean

y que su mar no puede apagar

y que bien supiera el poeta Correa

contar con lágrimas de oración y

con sus únicas palabras aprendidas

 

(aún -aunque ya como tarea

de enamorado en la distancia,

vigilante, lamiéndome las heridas-

juego al volantín, en el patio

de mi casa de Athens, sólo

que ahora es un drone, viejo

ya en su novedad de solitario azor,

que mira hacia allá abajo,

amarrado a ese paisaje,

tant de lumières et de couleurs 

et tant de beautés délabrées,

 

sabiendo que se desplomará

enlutado un día sobre sus aguas

de la costanera como un desperdicio

y que la muerte nunca será sino

una pasajera más en su historia