No era lo que pensabas …
(Traducción al español de Stefania di Leo)
No era lo que pensabas …
No era lo que pensabas para la toma
del día anterior que se había enturbiado
la planta endeble demasiado sensible.
Por otro lado fue el sollozo sufrido:
tal vez el eco ha subido
de una historia dolorida;
pero ciertamente se abrió en mi
horrible y humilde
la voz que siempre dura
y eso nos une a cada uno
de nosotros, el dolor de todos incluso los ignorados.
Luego viene la calma y el descanso
en tu refugio. Hasta la arena
ola tras ola el mar lejano
tal vez suene una noche
en el que emergen de las profundidades
en la llanura errante
las luces fugitivas de los tesoros
los barcos navegaban con esperanzas
de las islas felices
dispersos sobre las aguas.
Los días
Los días de luz frágil, los días
que quedan atrapados en un temblor
fresco de las ramas, en un encuentro de aguas,
y la corriente se los lleva lejos,
más allá de los horizontes, más allá de la memoria,
– la esperanza era el sonido de cada voz,
y la buscamos
en suaves hondonadas de valles, en manantiales –
oh, no los devuelvas, no los muevas,
hasta el aliento más tímido es violencia
que entre estorninos se va
se posan en limbos es mucho
si unas capas de oro brillan
o cae a un rayo en la transparente
esencia que los contiene
pero de repente en el olvido, en la oscuridad
fondo donde descienden nuestras horas
ligero e inmenso un despertar inmediato
pasará por los latidos del sol
en musgos, en chorros
que el viento rompe, y yo soy
más allá de las calles, más allá de los retornos otra vez
los días de luz frágil, los días …
La meridiana
Mira el agua inexplicable:
contrafuerte, torre, trono
granito, pluma, rama, ala, pupila,
todo se rompe, se suelta, se cae;
en la ansiosa flexión
lo que fue piedra, masa de bastión,
es un torbellino fatuo que pasa, un trino de iris, un gorgoteo
y desaparece con la hoja aventurera;
sueña con espacios, donde llega brillante y suave
no es más que un estallido infinito de efímeras gotas, burbujas.
Mira el agua inexplicable:
a su toque, el Universo es fugaz.
Cuando apagaste la lámpara y cada
pensamiento en la sombra sin peso se hunde,
lo sientes fluir ligero y profundo
y canta detrás de tus sueños.
En la hora completa, en las calles meridianas
(donde está la sombra, a las máscaras ennegrecidas
el aire del mar sacude la hierba en los aleros)
las fuentes responden,
de la cancha cercana (dejó la noche a las paredes
incrustaciones húmedas de sales, constelaciones
que el rayo esparce),
de los jardines colgantes donde se ancla la vegetación
arcos cristalinos se elevan
se encuentran en el aire encantado de las plazas
sobre caballos de espuma helada,
surgen tiempos de sonido radiante
que rompe un momento y recrea
– el pulpo tierno, la flor líquida emerge, elude
silencio y una ola se abre entre canto y somnolencia;
espacios de soledad, transparencia abierta,
y el personal apoyado en el asiento descansa
y el sueño se levanta …
La sombra del paso elevado
Golpea al suelo en llamas.
Ahora plana, ahora detenida, te miras a ti misma, te reflejas felizmente
al lado alto de la logia- la cúpula –- la azotea
que quiere
elevarse más alto, se sumergen en el viento del sol;
el azul impregna las vigas corroídas,
la escalera que sube a la celda, unas aberturas
de las paredes perforadas, de los arcos, de serenas miradas,
de los montes reposando en el segado;
exuberancia de lantano, de musas, de calles,
a los terraplenes donde la morera arpa las sombras
y se extendió hasta las balaustradas
los suaves deslizamientos de tierra de madreselva,
(detrás de la puerta entre los naranjos
el agua escondida tiene notas de pájaro).
Y las montañas, las montañas, lo han consumido
al coro de rayos
las resinas, las hierbas aromáticas, los aromas silvestres
… Inicia el círculo de la cresta solar
en las hidrias donde brilla el agua
y si uno baja el otro sube,
armónico dorado –
Libra simplemente se balancea
casi lo mismo.
Los ancianos esperan;
debajo de la cúpula en el letrero redondo
(en géminis) truena el eco de la hora de los cosmos,
y a los setos del mundo
la emoción del esplendor pasa
atraviesa la inmensa extensión celeste
vibra, muere, calla,
viento sin agarre y silencio.
Si lo fugaz es consternación
el terror es eterno.
Siroco
Y sobre las montañas, lejos en los horizontes
es una raya larga de azafrán:
la muchedumbre morisca de vientos estalla,
asalto toma las puertas grandes
los observadores en los techos de esmalte,
late en las fachadas desde el mediodía,
ondeando cortinas escarlatas, mástiles sanguinolentos, cometas,
despejado abre azul, cúpulas, formas soñadas,
las pérgolas tiemblan, los azulejos viven
donde el agua de manantial yace en jarras de arco iris,
los chupones arden, los brotes hacen ramitas,
en trompeta cambia de corrales,
cae sobre crecimientos inciertos
de los jardines, agarra las hojas desiertas
y jazmín pueril – luego se vuelve más suave
golpea a las hojas; lazos, cintas …
pero cuando el ala se cierra en el oeste
el pontificio salvaje
y la última gota roja se desmorona
la noche cálida acecha a cada lado.
La noche
La noche se vuelve dulce a veces
en el círculo oscuro
de las montañas no toma un soplo de frescor
para que no sufras, a las murallas cercanas se abre un coro de canciones,
trepa con enredaderas por largos arcos,
a las terrazas altas, a las pérgolas, al calado
de las ramas móviles marca claveles dorados,
débiles secretos que captura de los arroyos de agua en las orillas,
o da pasos cansados
donde las olas oscuras rompen en los muelles blancos.
Inmediatamente en la pantalla de los sueños
sopla en venas vivas rostros ya cenicientos, palabras en el teléfono …
mueve el molinillo de sombras:
en el umbral, arriba, en todas partes
espacio vacío, el gran pasaje tiende a formarse,
mirada que se mueve los lleva,
mirada que se para los cancela.
Reverberaciones de ecos, fragmentos, recuerdos insatisfechos,
reflujo de la vida desvanecida desbordante
de la urna del tiempo, el reloj de arena enemigo que se rompe,
es boca de aire que busca el beso, la rabia,
es la mano del viento que quiere acariciar.
En las escaleras de piedra, en el escalón de la pizarra,
a la puerta que se parte de la sequedad
aún el aceite es solo ligero;
poco a poco el rigor de los versos
la oscuridad es más densa, se siente como un descanso pero es fiebre;
la sombra se cierne sobre el secreto
latido de uno inmenso
corazón
de
fuego.
*
aunque busques lo tuyo
la fugacidad sea el arpa, la flauta, el arroyo,
tú sabes que en la frente está la señal
de una melancolía sin fin;
y si el aire de la noche avanza
derrite mejorana, mirtos,
el cáliz claro de datura
en humo húmedo de fragancia,
sabes que el cuento de hadas está floreciendo,
no dura mucho, se va,
y la amargura y la última gota.
Incluso si la persona desaparecida vuelve a encontrar
la frontera, la luz de la noche, el resto,
incluso si el alegre tumulto
de las campanas estalla
en el aire de la tarde,
y la corona da gemas invernales
dulce sí curva a la primavera de las blancas nupcias.
Ahora en las colinas oscuras, en las curvas de las montañas
los cinturones delgados, la caza de chispas
toma el primer desánimo que luego pasa,
y estarán al fondo de los valles, zumbido, escarcha,
a los brezos de gotas humeantes,
flujo corto de fuentes que la hierba dispersa,
que la tierra densa bebe de cálidos rayos.
La noche
Viste como cruza el umbral
falta la lámpara que estaba en la mano
mientras que el otro es una pantalla, dio una explosión
luz del cristal si está apagado.
lento el paso era una ráfaga de viento,
tal vez alguien sopló una cara
se evaporó inmediatamente en el aire?
Suave, amortiguada
densa con cortinas en cada habitación, cada habitación
-solo por la noche que te parece? Llena
con ventanas dobles que el aire no gira
y también la lleva a su manto
de tela que apaga cada chillido (encerrado
interna esa melancolía
de nuevo llama oprime y figura
niños seculares y extremos
incandescentes al flujo amarillo).
La puesta de sol no tenía vetas de sangre,
las campanas salieron claras,
ahora cuelga la linterna en el carro que está luchando
y al fondo del camino junto al mar
un barco que despega
apaga sus lejanos fuegos.
Y dos veces más te reavivaste
La lámpara se apaga dos veces
al entrar: una villa,
un abanico de plumas, una mano
que se resbaló del guante, el ala
de un portal que no soportaba
¿La cinta? Pero no hay ninguno
y sabes que no deberías intentarlo
la oscuridad: recuerda, nostalgia, imprevistos,
la sombra a las sombras, mejor rezar
ahora, lo que apuesto
parece cierto hace un día
de noche la noche que sueña
Creo que lo harás: la luna, los planetas la rosa
Mistral o sirocco en los puertos
mareas distantes: el volumen
sibilino de números e imágenes
que convierte voces en oro innegable
amortiguado al oído, significados
de sueños, eventos. Pero los muertos
no tienen cifras para nuestros tesoros,
tienen sollozos en nosotros,
vigilias
de llamas bajas, anhelos
de angustia hacia un nudo de vida
incomprendido, y a veces una noche
que desciende desde arriba con su blancura infinita.
Hablo fatuo en el aire
O en la oscuridad que buscas o tocas
de madejas invisibles u otras
seguramente estarán locos,
pero es cierto que tres veces
te soplaron en la luz al pasar.
El rayo verde
Desde torres protésicas y balcones
encontrando las brisas que vimos
la última mirada del sol
conviértete en cristal de mar
del abismo … luego vino la noche
tocaron alas inmensas
de mariposas: sentido de la sombra.
Pero el rayo que parecía perdido
en el remolino de la tierra
iluminó el verde profundo
de nosotros donde canta perenne
un cuento de hadas, era un rumor
que sentimos en los días, floreció
de bosques temblorosos por la mañana.
Voz humilde y perenne
Voz humilde y perenne
canción silenciosa
de dolor a lo largo del tiempo,
que donde quiera que vayas
y donde sea que nos toque,
nuestra música es en vano
demasiado serio, lo rompes;
para ti solo nos gustaría
el bálsamo desconocido, las vendas …
pero están clavados
ante tus brazos llorosos
solo podemos darte
oración y angustia.
Universo móvil de ráfagas
Universo móvil de ráfagas
de rayos, de horas incoloras, de plantas perennes
tránsitos, de pompa
de nubes: un momento y he aquí cambiado
las formas brillan, se balancean milenios.
Y el arco de la puerta baja y el paso gastado
de demasiados inviernos, de repente un cuento de hadas
radiante con el sol de marzo.
Plumelia
El arbusto que se salvó del rocío
del aburrido invierno
en el alféizar de la ventana frente a la montaña
crepe de pinos y acantilados – más tarde, el tiempo
en verano, entra el aire pastoral
y lo fresco quita la arcilla
tumba de fuente – en las noches
de polvo y calor
tonto, cuando ya no tiene voz
el canal invertido, frenesí
la llama de la linterna
en la prisión de cristal y la apertura
desconectado – la plumelia blanca
y marfil, la flor
almacenado en cáscaras de huevo en un palo,
déjame tomarlo
furia inactiva
de ráfaga que falta
regalo de lluvia,
hasta la zarza tenía sus pliegues
de dulzura, hasta la ciruela es su blancura.
Seda
Fatiga de cosecha propia en días de vuelo
seda: las vigilias en el interior
calor, las hojas de la morera se quemaron
desde mariposas tórpidas hasta juncos.
La guadaña cuelga de la viga
de encanto, el creciente
y el aire grave de los vientos rurales,
esperando – luego los husillos, los carretes, el grano …
pero si la tomas con la mano
que tiembla un poco
y la desdoblas y la extiendes
es una fuente en el viento y en el sol.
LA LETRA
(de: Juego para esconderse-Canti Barocchi, Mondadori 1960; Plumelia, Scheiwiller 1967; La seda, Scheiwiller 1984; El rayo verde, Scheiwiller 1993).
