Nadie te dirá cómo muere el tiempo
06:08 hrs.
a mis abuelos
Aquella mañana se abre la tumba
que compartiría lecho conmigo,
libera gusanos e hijos de gusanos
y larvas e hijas de larvas.
Un licor a vivo descompuesto
riega la tierra
y cae borracha
y se fermenta
y no se enamora
y acepta ser madre
-a fuerzas-.
Aquella mañana se abre la tumba
que recibiría mis restos
a no ser que ya no esté en ellos,
que haya abandonado
-cobarde-
los restos de mi carne
y sea otro y sea el mismo,
a no ser que huela extraño
y no extrañe lo vivo y lo resplandeciente
y aquello que despierte como si nada
cuando sea verdad
que ya todo ha ocurrido.
Y es cierto, se abre esa tumba que no es tumba
y no estamos ahí,
nos entierran juntos, semicompletos
en un relato firmado por mi
antes de nacido,
y es cierto, que me acerco a esa imagen
desde esta alcoba rodeada de llantos
que no se dedican a mi
sino a mi abuelo
que es enterrado por la tarde
en aquel monte de cruces que son todas
las cruces cuando ya no quedan vivos.
Y es cierto que camino en la comitiva
escoltando este cuerpo que me ha traído
desde un sueño de alcoba
que me tenía mejor vivo.
Aquella mañana enterré mi cuerpo
disfrazado de mi pariente más querido
y no lo notan, no se esfuerzan,
todas las coronas son Leopoldo Magaña
y ninguna Iván Vergara,
presido mi sueño y en
cada sombrero de fieltro me siento
aureola, y en cada niño me siento ángel
de fábula, y en cada beso robado al cuerpo
frío me estremezco y todos los abrazos que
me otorgan me obligan a despertar, a
mirarme al espejo para decir que no, que no
soy aquel del féretro, que no son mis manos
las que levantan la cúpula y salen volando con
campanas de fondo, que el atrio no es un
rezo a nosotros, que somos pareja y que
esta noche somos esposos, que el vientre
tuyo se convirtió en cueva de vida, que no
es cierto, que no crece Polo en ti,
que es un sueño de reflejo el que distrae
la comitiva y los hace voltear,
que lo que veo es mi barba disminuida,
una navaja en filo y un respiro cortado
que sale de tu boca, que es la
primer palabra de tu vientre, que me llama
el sueño.
Aquella mañana termina con una oración
y lo que descansa en paz, como nunca lo ha
hecho, son nuestros cuerpos, exhaustos, gloriosos,
inquietos por el desvelo y el rígido despertar.
Inquietos abrimos los ojos
y nos miramos
sabiendo que no lo sabremos.
Abrimos las puertas,
construimos futuros cementerios.
Del libro inédito: Evocaciones, mascotas y miedos.
NADIE TE DIRÁ CÓMO MUERE EL TIEMPO
nadie te dará señas de su azar
ni te dirá cómo vencer su esfuerzo.
El tiempo es un aire estático,
lo transcurrimos
no habrá quien te hable de la angustia de las eras,
quien decida que frente a los espejos reinará el vacío,
quien decida que la noche hablará por sí misma,
que no habrá perros suficientes para la hoguera
no habrá quien te diga qué pirámides son falsas,
cómo rescatar la palabra del conato clasificatorio,
cuánto andar errante conducirá a la voz
de un tiempo ebrio de sequía,
denso de almas errantes
no habrá quien te diga cuán estériles son estos verbos,
el reloj sabrá de sí y será en el reflejo del hombre
un océano sin islas, un océano sin tierra que conquistar
Del libro: Era Hombre Era Mito Era Bestia, de la Editorial Ultramarina, 2013.
UN SILENCIO ATLÁNTICO
Mi padre cruzó un continente,
se convirtió en indio posmoderno
al entrar por la aduana del nuevo mundo,
surcó presto su orientación de monte
y perdida la esperanza tomó trenes,
autobuses para otras tierras,
aviones erradicados por la peste
y no era él
hoy mi padre yace en cama
bajo el agobio de las horas extra,
trajo un lastre de quinientos quince años
con el cual descansar los pies y las manos
y no sean él
yace mi padre en un techo de casa blanca
con su cuerpo moreno asfixiado por la historia,
con su cuerpo tallado por la vista de los volcanes
y un indómito yacimiento de leyendas
donde se escribe la historia de mi viejo,
sobre una ladera marina y tintas de piedra
ha salido esta tarde y se ha tirado al río
con el fardo absurdo de todo lo recorrido,
ha ahogado a los peces contándoles la historia
de un hombre y una mujer que se amaban
como tierra blanca y fértil,
yelmos recios de conquista
ha devorado al unísono dos continentes
y se ha convertido en tierra submarina;
salió por la tarde un indio posmoderno
y la noche recibió todas las almas,
todos los llantos
por la noche un llanto de ultramar,
por la mañana la tierra engreída,
conmocionada por la espera que mueve valles,
tumba ciudades, engendra mitos,
y lo que se escucha entre las ruinas
es un llanto que pierde a sus vástagos
un padre indio que duerme en casa blanca
con su corazón rebozando tierra,
rebasando a las aves,
resplandeciendo de nada
absoluta nada
Del libro: Era Hombre Era Mito Era Bestia, de la Editorial Ultramarina, 2013.
MIENTRAS LA CIUDAD DESPIERTA, MÁS OLVIDA EL HOMBRE
Éramos el tiempo idóneo de las grietas,
un cauce de urbes que se olvidaban de sí,
un descuido que rompe, un descuido que pasa,
una caricia entre los muros y tus muros
son la hebra de un rito perpetuo; continúa
con el enfado de los montes, y escupen
al temblor un lugar común, y el agua
se nombra respiradero o artificio, y la madre:
esta ciudad de errores putos como el hambre
éramos el tiempo dentro de la espuma,
un lamento largo y pesado, de un aullido
cerdo y lento que imitan las venas.
Calcamos al revés el origen de las especies
para que saliera la vida, torva y estúpida,
imitando al animal que nacimos siendo
éramos ríos que fueron avenidas,
abismos que fueron puentes,
muertos que fueron sueño,
llanto,
marea
Del libro: Era Hombre Era Mito Era Bestia, de la Editorial Ultramarina, 2013.
III
Cae un silencio
sin peso
sobre mí,
debe ser
un espanto
o un catártico
simio
con alas de verano
falsas,
superpuestas,
extremas.
Cae un silencio
y en sus palabras
secretas
nos escondimos,
entre lúdicas caricias
y aromas primitivos.
Cae un silencio
y en él
naufragamos.
Del libro: Montañas de Aurelia, Editorial Homoscriptum, NY.
I.
Creamos colores para darle significado a todo aquello
que invariablemente termina azotado en nuestro rostro,
les dimos la forma más alta
al saber que eso es sol,
que aquella la mar,
que esto es lo que escurre.
Salvajes aullidos festejan el ritmo
cuando supieron qué eran
y qué era la oscuridad,
salvajes al mirarnos en blancos
y grises
y negros.
Colores gritos
entonan la sorpresa:
nuestros sentimientos
nunca fueron marinos monocromos
nunca marinos de un solo mar.
Del libro inédito: Evocaciones, mascotas y miedos.
22:42 hrs.
Una ceniza
es mirada
caer.
Una calada
esmeralda
ahoga
un filtro
de tallo.
Se consume
un cigarro
estruendoso
Mata
un paquete
esquivo.
Mi corazón.
Del libro inédito: Evocaciones, mascotas y miedos.
12:00 hrs.
La línea de cebra
es una eucaristía
donde disimulamos
lo vacío de nuestros pasos
cuando andamos por la acera.
Del libro inédito: Evocaciones, mascotas y miedos.
Será de nosotros el tiempo de la bestia,
atada al mástil de nuestro orgullo
desde la sequía de las almas,
engullen el tacto palpitante del viento,
un orgullo altivo de banderas y cruces;
tiempo de la bestia, tiempo de la gracia,
en que todo es obsceno como los telediarios y es todo
una broma de la vida haciéndonos creer lo erróneo
el tiempo de la bestia nos aparta de la cercanía,
¡amemos a la bestia!
a quienes nos dan palmadas grotescas
y nos pierden en la mirada del asfalto,
nos ingiere con su tacto corrupto, y ame,
ame tu vida-bestia que se precia de serlo
será de nosotros el tiempo sin alimento,
cuando seamos una bestia famélica y nos apene
como nos apena el hambre transatlántica,
entrada exclusiva de ritos transgénicos
y florece como lo hace la bestia y su palabra,
la más antigua de los quehaceres humanos,
la más antigua demostración de amor;
ya lo decía el tigre y su odio amargo:
la vida es creciente mientras sea la bestia mascota,
ría y sea estúpida de ignorantes muertes,
de la continuidad del odio ibérico,
odio americano, odio santo y sin escrúpulos,
odio imberbe de asfixia, odio eólico,
odio titánico, cito: perfecto odio
será de nosotros el tiempo de la bestia,
ciertamente, confirmado desde la madrugada,
cuando sea testigo de la distancia con la noche,
guarida que aborrece ya repudia su estancia nocturna,
el tacto con las criaturas originadas en el sueño,
sean pesadilla, sean bendiciones, la bestia odia la noche
tanto como la odia nuestro amor por ella,
la necesidad abstracta de la culpa ajena
la bestia lo sabe y nos imita,
es continuidad
llega el tiempo de la bestia y esto comenzó hace siglos,
nos venimos preparando con grande e inmenso odio
desde entonces
Larga y Santa Vida a la Bestia
Del libro: Era Hombre Era Mito Era Bestia, de la Editorial Ultramarina, 2013.
Hablar de amor con el centeno
hablar de amor a los cisnes
al espejo
hablar de amor con la bestia
de cómo le seremos infiel
Del libro: Era Hombre Era Mito Era Bestia, de la Editorial Ultramarina, 2013.
