Las almas son buques que pasan
-Poesía reunida (1908-1939) / Barnacle, 2025 / 432 páginas
Por Santiago Sylvester
El caso de Héctor Pedro Blomberg es particularmente llamativo. Nacido en 1889, fue en vida “el más leído de los poetas argentinos contemporáneos; pero hoy, y desde hace años (murió en 1955), cayó en un olvido feroz, como si nunca hubiera hecho nada perdurable.
De ahí la importancia de una decisión, como la de Barnacle, de rescatar a este poeta que ocupó el centro de la vida cultural de casi medio siglo en el país; hasta que la amnesia habitual entre nosotros se hizo cargo de él.
Con una temática variada fue celebrando las bases de Buenos Aires. Los barrios, las costumbres, los dramas y los vientos de una ciudad portuaria, están dibujados con una sensibilidad callejera que colinda con el tango, con los valses criollos, con el aporte popular de muchas partes, que fue llegando a estas costas y construyeron la vida de la ciudad. Incluso el rescate de aspectos del siglo XIX, especialmente el período de Rozas, instala al modo de un Alejandro Dumas porteño y rimador una versión muchas veces dura, pero siempre atractiva, del costumbrismo.
Al leer estos poemas se está leyendo a un solitario que se explica por su resultado: el interés que produce y la huella que deja. Estoy seguro de que la lectura de muchos de sus poemas provocará en el lector la convicción de que volverá a leerlos, y esta relectura a puro agrado será la prueba más evidente de que es una poesía que, como tantas otras, merece ser salvada de ese páramo sin remedio que es el olvido.
Poemas de Héctor Pedro Blomberg
La irlandesa del bar
Es un café pequeño, un bar triste y obscuro,
Incrustado en la Dársena. Una vieja irlandesa
Sirve a los pocos clientes una mala cerveza.
Hay un violento cromo del rey Jorge en el muro.
Entre los humos acres de aquel alcohol impuro
Adorméceme el opio sutil de mi tristeza;
Un mono de los trópicos chilla bajo una mesa,
Y un ebrio canturrea con acento inseguro.
Una tragedia humilde, misteriosa, se siente
En aquel bar… Y cuando se va el último cliente,
Con los brazos sobre una mesa, se oye llorar
A la vieja irlandesa, que todavía sueña
Con los ojos azules de aquella su pequeña
Que se fue para siempre, una noche, del bar…
El chino del “Aurora”
¿Por qué maté aquel chino a bordo del “Aurora”?
No me había hecho nada; de una humildad sin fin,
Limpiaba mi cabina; de noche, a toda hora,
Me llevaba a la guardia los sandwiches y el gin.
Y cayó a la primera puñalada, en el puente,
Cuando ya comenzaba la Osa a palidecer;
Al arrojarlo al agua se hundió pesadamente,
Y tres veces seguidas volvió a reaparecer.
Lo maté por el pájaro negro que lo seguía
Riendo siniestramente durante todo el día.
Desventurado chino, nada me había hecho.
En las guardias del alba, en las horas más solas,
Lo veo claramente surgiendo de las olas
Con el sombrío pájaro posado sobre el pecho.
El buque en la botella
Diminuto navío preso en una botella,
Con tus velas tendidas, tu puente y tu bauprés,
¿Sueñas los anchos mares y la polar estrella
Entre el ruido y el humo de este figón inglés?
Diminuto navío, ¿qué manos marineras,
Rugosas y pacientes, en los ocios del mar
Con amor trabajaron tus pequeñas maderas
E izaron esas velas que el viento no ha de hinchar?
¿Qué viejo navegante en tus maderas grises
Esculpió esta minúscula figura de mujer,
Y al grabar en tu popa esta palabra: “Ulysses”
De la Odisea el genio te transmitió al nacer?
Diminuto navío perdido entre la bruma
Del humo de las pipas, nunca, jamás, los dos
Oiremos las canciones lejanas de la espuma,
Ni soplará en nuestra alma el gran viento de Dios.
En las obscuras albas del bar, en los instantes
En que los viejos astros comienzan a morir,
Vi correr por tus puentes pequeños tripulantes,
Como si al alba fueras tú también a partir.
Oí como cantaban, dentro de tu botella,
Tus vagos hombrecitos, una vieja canción
Al recoger el ancla, bajo la turbia estrella
Que alumbraba la sucia miseria del figón.
Diminuto navío, sigue tu inmóvil sueño:
Los muelles del Oriente, del alisio el cantar,
Del Gulf Stream las baladas, el Caribe risueño,
Los extraños paisajes ahogándose en el mar…
Dile a tus diminutos y vagos marineros
Que recojan las velas, pues nunca has de partir
Del mar por los inmensos y azules derroteros
A las claras riberas donde el sol va a morir.
Aquí nos quedaremos, diminuto navío,
Anclados en la tierra, para siempre, los dos;
Ni en tu pequeño puente ni en el corazón mío
Volverá a soplar nunca el gran viento de Dios.
Las almas son buques que pasan
Las almas son buques, son buques de ensueños,
Navíos lejanos bajo el cielo azul,
Que pasan buscando los puertos risueños,
Los puertos eternos de amor y de luz.
Las almas son barcos que pasan. Navíos
Que buscan los climas lejanos del sol:
¿Dónde van tus sueños? ¿Dónde van los míos?
¿Dónde van las naves de nuestra ilusión?
Las almas son naves fantasmas. En ellas,
En noches de luna se suele sentir
Un canto que suena bajo las estrellas,
Un canto que dice: “vivir y morir”.
Las almas son buques, errantes veleros
Que al soplo del viento de la vida van,
Y nuestros ensueños son los pasajeros:
Cuando uno se muere lo arrojan al mar.
Las almas son barcos. Algunos naufragan
En medio del viaje, bajo el cielo azul;
Otros, destrozados y perdidos, vagan
Por los anchos mares, muertos y sin luz.
Las almas son buques que encienden sus fuegos
Y van a los puertos de nuestra ilusión,
Y nosotros somos los pilotos ciegos
Que vamos a tientas a la luz del sol…
Las almas son buques que pasan. Navíos
Que al soplo del viento de la vida van;
¿Dónde van tus sueños? ¿Dónde van los míos?
Cuando uno se muere lo arrojan al mar.
Drama de pobre
Al salir de la cárcel fue a buscarla,
Allá, en el conventillo,
En la calleja familiar del barrio.
Pero ella se había ido.
Anduvo largo tiempo dando vueltas
Por el cuarto vacío,
Y estuvo preguntando… Pero nada
Sabían los vecinos.
Solamente una vieja recordaba
Que en un día muy frío
La vio subir a un coche, en compañía
De un señor bien vestido.
“Lloraba un poco”, le informó la vieja,
El hombre nada dijo,
Y con paso inseguro, vacilante,
Salió del conventillo.
Esa noche, muy ebrio, el miserable
Cometió otro homicidio,
Y pensó el mismo juez, al condenarlo:
“Nació para asesino”.
El cazador de orquídeas
¿No ven que está viva? La traje de lejos…
Esta mano sola me dejó un caimán,
La arranqué con ella de entre los reflejos
Del pantano donde las serpientes van.
La busqué en las selvas, entre las legiones
De diablos, sintiendo la muerte sutil.
De noche, el misterio, la luna y los leones…
¡Ah, cómo quemaba el sol del Brasil!
Los verdes infiernos del trópico ardían,
Los ríos cantaban su mortal canción,
La flor me llamaba… Sus voces venían
A encender la fiebre de mi corazón.
En la verde entraña de la selva estaba,
La arranqué con mano sangrienta y febril,
Maté la serpiente que a ella se enroscaba.
¡Ah, cómo quemaba el sol del Brasil!
La traje conmigo, solo y moribundo…
¡Oh flor de las selvas malditas del Sud!
Me muero y la dejo aún viva en el mundo:
Quiero que la pongan sobre mi ataúd.
La muerte de Schneider
A Schneider lo mataron una noche,
En el boliche de la Paraguaya;
Tenía los ojos azules
Y la cara muy pálida.
Schneider oía el canto de la alondra
Del viejo Rhin en las mañanas claras:
Soñaba con países
De sol, y con tierras lejanas.
Se embarcó en un velero, allá en Hamburgo;
Partió en la niebla de una madrugada;
Schneider fue por los cinco océanos
Con sus ojos azules y su cara muy pálida.
Se enamoró una noche, muy ebrio y muy romántico,
De aquella camarera valenciana,
Que volvía locos a los marineros
En aquella taberna del Río de la Plata,
Y un hombre lo mató de un navajazo
En una vuelta de la calle Australia.
¿Dónde estará el alma de Schneider?
¿Oyendo las alondras del Rhin en las mañanas?
Yo he llorado por Schneider, una noche de lluvia,
En el boliche de la Paraguaya.
Versos en un muro de San Juan
Crece la hiedra sobre el muro
En esta iglesia de San Juan:
Dónde se fueron las monjitas
Que aquí venían a rezar.
Sueñan, inmóviles, los santos;
Y a la derecha del altar
Está durmiendo el sueño eterno
Don Pedro Melo y Portugal.
En la penumbra de la nave,
Adormecido de quietud,
Oigo tus versos inmortales,
Santa Teresa de Jesús.
Crece la hiedra sobre el muro
(No tengo miedo de morir
Cuando solloza una campana
Sobre la calle Potosí).
Entra la sombra del crepúsculo;
Ya se empezó a desvanecer
El gobelino del pirata
Sobre la tumba del Virrey…
La pulpera de Santa Lucía
(1840)
Era rubia y sus ojos celestes
Reflejaban la gloria del día,
Y cantaba como una calandria
La pulpera de Santa Lucía.
Era flor de la vieja parroquia,
¿Quién fue el gaucho que no la quería?
Los soldados de cuatro cuarteles
Suspiraban en la pulpería.
Le cantó el payador mazorquero
Con un dulce gemir de vihuelas,
En la reja que olía a jazmines,
En el patio que olía a diamelas:
“Con el alma te quiero pulpera,
Y algún día tendrás que ser mía,
Mientras lloran por ti las guitarras,
Las guitarras de Santa Lucía”.
La llevó un payador de Lavalle
Cuando el año cuarenta moría:
Ya no alumbran sus ojos celestes
La parroquia de Santa Lucía.
Y volvió el payador mazorquero
A cantar en el patio vacío
La doliente y postrer serenata
Que llevábase el viento del río:
“¿Dónde estás con tus ojos de cielo
Oh pulpera que no fuiste mía?
Como lloran por ti las guitarras,
Las guitarras de Santa Lucía…
Los negros de la goleta “Río”
Treinta marineros llevaba la “Río”
Del bravo Rosales bajo el pabellón
Y eran diecisiete valientes morenos
Los que completaban la tripulación.
La luna de sangre los vio en La Colonia:
Seis de ellos cayeron al fuego infernal
Que sobre los buques de Brown vomitaba
Con saña el ardiente cañón imperial.
El sol de Los Pozos, la estrella de Quilmes
En el puente vieron morir otros diez:
Humilde y heroica, su sangre corría
Sobre la cubierta, mojaba el bauprés.
Y cuando las dianas del triunfo se oyeron
Y huyó la postrera fragata imperial,
Quedaba uno solo, de pie, moribundo,
Tocando el glorioso clarín del Juncal.
Diez y siete Negros llevaba Rosales
A bordo del barco que nunca rindió
Sobre las arenas ni sobre las aguas;
Diez y siete negros. Ninguno volvió.
