Materia primitiva
Materia primitiva
el fascismo italiano inventó el spaghetti western
la bomba atómica inventó a Godzilla
Leo Baekeland fue el belga que inventó el plástico en el que hoy
nos ahogamos
la academia de las artes cinematográficas cada año inventa guapos
héroes comprometidos con las causas más importantes del mundo
el nuevo ejército rojo en Ucrania a diario inventa el nuevo nazismo
para matar a mujeres y niños
Kurt Cobain inventó el suicidio asistido y la rebeldía del artista
millonario (incluso en una entrevista indicó la isla
donde los pederastas del mundo hacían sus banquetes romanos)
el consumo excesivo de pasta dentífrica puede dañarte el sistema neurológico
el consumo excesivo de jarabe de maíz puede causarte hipertensión
cada año me pregunto por qué las indicaciones en las etiquetas
vienen en letras minúsculas
por qué no indican con mayúsculas que el uso exagerado de los desinfectantes puede matarte
(¿quién inventó las letras minúsculas para las instrucciones peligrosas?
¿y por qué nadie habla de eso?)
el cigarrillo ha perdido la batalla pero quien lo inventó fue James Buchanan
nosotros hemos perdido la batalla contra el teléfono celular pero quien lo inventó
fue Martin Cooper
vegetales y frutas no te aseguran la salud
tragar carne y beber sangre hasta que los huesos blanqueen tampoco te salva
hoy afirman que todos los vacunados del mundo contra la pandemia
no serán recompensados por su equívoco
vencedores y vencidos se dan la mano en la cancha de fútbol
solo para que obesos empresarios charlen sobre la historia universal del dinero
nativos americanos e ingleses pelean por adjudicarse el invento del fútbol
nadie te explica que si pasas mucho tiempo debajo de la lluvia te estás bañando
en ácido y orina debilitada
nadie te explica que si miras directamente al sol puedes quedarte ciego
este lugar es un campo de guerra contra la naturaleza y contra nosotros mismos
quien inventó la vida solo fue un gusano viajando en dirección opuesta
***
toda tristeza se defiende entre sus dedos sujeta
un hilo muy largo
toda tristeza antes de renunciar quiere construir
un tiempo distinto
mi abuelo me invita con las manos un poco de su sangre
¿por qué si venimos a la luz aún nos desnudamos por la noche?
¿por qué si debíamos ser más agiles que las corrientes de los ríos
apenas nos movemos como disgregados espantapájaros
entre la maleza?
mi abuelo me invita con las manos un poco de su sangre
a ratos me demuestra que no hay nada más del otro lado
del paisaje que vemos
que no hay nada entonces de ningún lado
apenas una sospecha hereditaria y un hambre de poema
entre nosotros
pasan cadáveres por un lado y por el otro
fluyen como el avance de un sueño
fluyen desarticulando las manchas de estos campos de concreto
solamente lo que nos abandona parece real
solamente hacia el interior del llanto hay tierra por todas partes
mi abuelo me invita con las manos un poco de su sangre
toda tristeza se defiende se desplaza se torna gendarme de uno mismo
engaña al tentáculo del destino abre tajos brutales frente a la carroña
en un país pisoteado por su pobreza
***
bajé hasta el sueño a buscar a mi padre también a Luis y Francisco
mis hermanos de bohemia política mis amigos de ideales marchitos
como yerbajo en una maceta
bajé hasta el sueño a buscarlos con ansias por hablarles con ganas locas
por beber una vez más con ellos con el deseo porque fuera otra vez 1999
y estuvieran aquí conmigo
me sumergí para abrazarlos contra mi pecho porque ya están muertos
me hundí como un animal ansioso entre oleadas de oscuridad
junté mis pies y manos haciendo una cruz imaginaria
después fui un feto rodando hacia una pila de almohadas
apreté el esfínter y lloré
cacé la cifra insuperable del dolor
me sumergí y seguí rodando a lo más hondo
la vida interior de cada uno es un cementerio sagrado
***
me gustaría ser anticapitalista para decirles a los comunistas
que estoy con ellos
me gustaría ser anticomunista para decirles a los capitalistas
que estoy con ellos
pero la máscara no cede
aborrezco profundamente la confusión de este siglo
en que comunistas y capitalistas beben tragos en la primera clase
de un vuelo hacia Japón o España
mientras comparten notas
se escandalizan por igual ante el aborto y cultivan racismos
sin sentir una mínima punzada en el pecho
adornado por los relicarios de un dios que sigue colgado en calzones
de una estaca romana
tanta patraña tanta basura tanta ideología
que hace parecer este planeta un paraíso de sensibles humanistas
hace años
un gran poeta chileno escribió que la izquierda y la derecha unidas
jamás serán vencidas
que el espejismo es grande
cuando la ambición de pocos tripula el vagón de la historia
hace un frufrú la plata muerta en los bolsillos de los juristas
me gustaría realmente ser alguna cosa
que nada tenga que ver con la política de una gente
que busca robar a diestra
y asesinar a siniestra
me gustaría que existiera ese lugar diferente
donde no haya que elegir entre las heridas en el cuerpo
o en el horizonte
poder decirles a los demás que no soy capitalista
ni comunista
pero que realmente no estoy confundido
si no profundamente cabreado
y que a veces no elegir también es elegir
pero no cede la máscara
***
cuando salgo expulsado de mi boca hay una bestia que solicita el olvido
cada cosa que pronuncio
aunque se escapa por segundos se aferra a la punta de mi lengua
me siento perseguido por las consecuencias naturales de hablar de más
me siento acorralado por la incapacidad de darle forma a un idioma
más humano
menos escalofriante
más invisible
¿pero qué hace un lenguaje si no avivar las heridas?
¿ponernos contra todos?
a cierta edad uno descubre que sin desobediencia no hay calavera completa
a cierta edad la vergüenza de hablar de más o aplaudir lo incorrecto
viendo el espectáculo de la gran ballena carnicera
deja de importarnos
a cierta edad volverse intolerable es consolar a la bestia
a cierta edad la gloria de estar vivo reside en hablar con lucidez
deprimiendo a cualquiera que nos invita una copa
a cierta edad estar vivo es fracasar mejor sin tomar venganza
meneando la cabeza para que la sangre no se detenga
***
estaba consternado como vaca depositada en terreno lunar
en brazos de mi madre pregunté: qué somos
sino el bueno y el malo al mismo tiempo
esperando hasta transformarse en la total desfiguración
dime qué somos si no estas ganas de dormir y devolver el golpe
qué somos –vamos, dímelo– ¿acaso tú lo sabes?
¿vadeando con gallinazos sobre un océano de botes de basura?
