El fuego creativo es como la vida
Por Floriano Martins
FM | ¿De dónde sacas tu creación?
AA | El fuego creativo es como la vida: siempre inesperado, esencialmente voraz y misterioso. Los versos tejen sus voltajes en mi espíritu, soy un bosquejo vivo de inquietudes y quimeras. Tocar la dimensión poética, hundir los dedos en la bola mágica de la creación significa estar dispuesto a visitar lugares secretos y desconocidos, abrazar lo indescifrable, sumergirse en la urdimbre metamórfica que nos rodea, en este y otros mundos. Todo surge de una llamada íntima y enigmática, son viajes guiados por la conexión con las fuerzas, visibles e invisibles, del Universo.
Mi creación nace de esta aventura exploratoria e impredecible, en la que me veo secuestrada por los poemas, despojada, devorada y vestida con una piel nueva, arrolladora e invencible. Todas mis células calientan la sangre de la poesía en el cuerpo del mundo. Tejo lugares de poder a través de la palabra, fortalezco algo indomable. Me siento más bruja con cada libro que escribo. El hambre de poesía nace como un propósito perenne, una manifestación de alegría y terror, alegría y agonía, fuego y posesión, delirio y voluptuosidad.
FM | Poesía, amor, libertad: la tríada esencial del surrealismo. ¿Cómo ella es parte de tu vida y cómo se integra con tu creación?
AA | La creación es ante todo transfiguración, de la experiencia ardiente alimentada por el amor, el misterio, la belleza, el asombro existencial mismo. No creo que haya creación en el vacío, siento que el poema nace del ejercicio de una pasión vertiginosa y desvergonzada, de la aprehensión del movimiento íntimo y secreto de todos los seres vivos. De esta manera, me doy cuenta de que la poesía, el amor y la libertad están incrustados en el acto de creación, son intrínsecos, como partículas elementales que generan un nuevo lenguaje capaz de integrar al hombre y al mundo, una forma transgresora de conocimiento sobre el mundo. La experiencia palpitante del poeta es el material de su alquimia verbal, es en este arte encantador donde me encuentro, en perpetua epifanía, asombro, subversión y revelación.
FM | Dentro y fuera del país, entre vivos y muertos, independientemente incluso de la poesía, no solo mencionando los nombres, sino comentando los motivos, ¿podrías mencionar algunas de tus afinidades en la creación artística?
AA | Dijo Eduardo Milán: Todo poeta proviene de otro poeta, o quizás de una amalgama de poetas, o en esta antigua inscripción: Todos los libros son uno. Creo en la magia y la fuerza oculta que rige y une la creación artística en todas sus expresiones y épocas. Mi escritura es afinada, hermanada y dialogada con la de varios otros poetas, me siento nutrida por el mismo fuego mágico que emana de los versos de Joyce Mansour, dentro de nuestros libros crepitando como gritos de fuego, la misma carne flameada por el sabor del vértigo obsceno. Con la poesía de Sylvia Plath siempre mantuve una conexión visceral, como si fuéramos secuestradores del mismo puñal de palabras, hembras en fusión de tormentas imaginarias, entrañas de ensueño de fantasmas, lo bebo como un vino precioso, de rara añada, terriblemente hermoso que me provoca las más deliciosas ilusiones. También está el susurro lascivo y sacrílego de Bataille, el roce de sus dedos hambrientos en los recovecos más suculentos de mis páginas. Los poetas portugueses, con su lírica extraordinaria, siempre me prendieron fuego, como Herberto Helder, Al Berto, Antonio Ramos Rosa, Luis Miguel Nava, Antonio José Forte, son todos poderosos demonios que me avivan. Mientras hojeo a Hilda Hilst, me deslizo y deliro sobre sus redes de alta tensión erótica, sintiendo los voltios de su brío, impregnando mi piel con toda esa vigorosa niebla. Entre los vivos, me inquieta la prosa salvaje y provocadora de Raduan Nassar, el cine explosivo de Jodorowsky, los estudios audaces de Marina Abramovic, el verso lleno de chispeantes delicias de Marize Castro, la voracidad de la absenta verde en Iolanda Costa, los terremotos efectos sensoriales del piano hipnótico de Tori Amos, la guitarra conmovedora y la voz devastadora de PJ Harvey, y finalmente, la ciencia abismal y la llama convulsa de un alquimista llamado Floriano Martins.
FM | Me he dado cuenta de que, especialmente en los poetas nacidos después de 1980, hay un renacimiento del lirismo brasileño, que está tanto en la densidad de la escritura, en la definición de una voz propia, como en el sentido de una solidaridad explícita, sin que esto refleja la existencia de un movimiento. ¿Qué observas al respecto?
AA | Estoy encantado con esta creciente efervescencia de los poetas jóvenes, por la excelencia de esta producción, comparto esta zambullida, mantengo el diálogo con estas nuevas voces, alimento el sentimiento de admiración, amistad y empatía, y creo en la renovación. de la lírica brasileña, en el florecimiento de una lírica afinada al surrealismo, basada en la exploración audaz de territorios y límites, en la reinvención del ejercicio poético en la alquimia soberana, en busca de la palabra incandescente que crea nuevos mundos, lenguajes, vidas, nuevas formas de amar.
Poemas de Anna Apolinário
LAS BRUJAS SUSURRAN MI NOMBRE
Con dulzura furiosa
Sigo mirando el fuego
Aquí está la clave
Escondida debajo de la lengua
La sangre resurgirá
Concupiscente, en cada sílaba.
TU ALIENTO ES UNA TARÁNTULA EN MI NUCA
Aliento de amapolas peligrosas en la piel
Patas lujuriosas tallando alucinaciones
Suspiro venenoso navega a través de las vértebras
La sílaba oscura devasta el bosque de los cabellos
Llave de terciopelo de voltaje impronunciable
Chorro de pelos y pétalos
Tu aliento es una daga
Incrustada en la médula.
LA SALIVA DE SEVDALIZA
El verbo rojo de la bruja mancha mis labios
Ventisca de placer, alucina mis oídos
Garganta langorosa, gárgola seductora
Vellón dorado que destella en la lengua.
MADRES DEL FUEGO
Tarántula repentina y absoluta
Hija de Nix, has venido a sembrar la fiebre en mi tierra.
Tus agujas rugen convulsiones en mis celdas
Tengo la guerra cosida en las arterias
En mi sangre los cielos son dantescos
Las estrellas suspiran sus trampas
Y mi pecho truena coronado por la niebla.
Mientras envuelves mis alvéolos con tu terciopelo devorador
Y peinas mis pulmones con tus asfixiantes sedas
Tambores humean en manos de matriarcas
Con sus llantos luminosos
Las madres del fuego golpean la oscuridad
La savia invade la niebla, el telar se estremece.
Floto entre zafiros cilíndricos
Deliro entre jeringas y ungüentos.
Escucho el retumbar de los vientres, el crujir de las oraciones
Respiro con valentía para cruzar el precipicio.
Los tapices se desmoronan, los incensarios se afanan
Las chispas fulminan el laberinto
El sudario está lacerado.
Hilandero infame
Encendemos llamas en tus redes
Soy néctar, renazco como nefelibata.
SELVÁTICA
Morder la pulpa de la palabra
Violar el verbo
Azote
Hasta que el rojo se drene
Alcanzar el corazón
Con sable, daga
Lacerar el arco y la lira
Objetivo metafísico
Colisión cáustica
Paquete sádico
Yo quiero el aborto
De la aurora boreal
INSIDIA
La floresta se mueve a través del sueño.
Panteras, tambores, negrura
atraviesan el cuerpo.
Suave, exuberante
deslizo
hasta el centro de tu esquina.
Cruel, aguda
una pila semántica
acaricia tu boca.
Sangre de mi lenguaje:
tus heridas se iluminan.
CARNICERÍA
salamandras en celo
rasgan
las caderas de mi esquizoidia
lenguas negras de arcilla
los moretones son drusas
ultrametistas
verso violeta metamorfoseado
en la carne de Carmen de Godard
sal, sudor, sangre, gritos
ahora huelo feromona rafflesia
este es el comienzo de un gran amor: carroña
