Poesía, amor, libertad

Por Floriano Martins

FM | Poesía, amor, libertad: la triada esencial del surrealismo. ¿De qué manera forma parte de tu vida y se integra a tu creación?

ACG | Vivo entre el trabajo en un ambiente hospitalario, las actividades culturales de los grupos que sigo y la rutina del hogar. En cualquier estado – oficina, calle y casa – busco analogías, busco sinestesia, las escribo en una libreta (física o mental). Guardo la correspondencia para luego crear otros cuerpos en forma de letras. Cultivar esta búsqueda de sucesos inusuales en mi rutina fortalece mi sentimiento de asombro, incluso en situaciones opresivas. Los rigores de la rutina amputan la espontaneidad de los biorritmos. Los estallidos de reglas amputan nuestra fluidez psíquica interior. Para curarme de la constante sensación de amputación utilizo caminar (por el verbo). Para liberarme de la cristalización mental utilizo ambivalencia (en el verbo). A través de la forma poética, siendo lector o escritor, el amor a la vida con todas sus contradicciones, orgánicas e inorgánicas, se activa en mí, a través de la contemplación de los collages existenciales. Antes del hábito de escribir, encontré esta dedicación perceptiva en las clases de biología, la primera facultad que elegí, precisamente la que me permitió captar las maravillas y misterios de la naturaleza, ya sea con un microscopio o un telescopio. Ella era el naturalista contento con el realismo, una antena inmóvil que recogía información. También era poesía y amor, pero carecía de la libertad de la criatura para crear. El disfrute de la literatura oculta, la mitología y el análisis astrológico son costumbres antiguas y aún vigentes, ya que me proporcionan ejemplos de correspondencia inusual y rica. Fue a través del signo transmutado en verbo (principalmente en el cuerpo de un poema) que, además de comprender mi locus, realicé la interacción más eficiente con la conciencia (individual o colectiva) en su manipulación libertaria. A través de la escritura y la lectura poética capturo, pero también intercambio. Amo el mundo después de leerlo, ya sea con la letra de otra persona o con la mía, debido a las infinitas posibilidades de interpretación. Incluso cuando trabajo, como, me enfermo o duermo, estoy capturando y decodificando imágenes y apuntando a la construcción de otros. Una vez descifrado el código y, por tanto, amado, me siento impulsado a crear, generando más signos. La libertad es cuando la criatura también se comprende a sí misma como creadora, dándose cuenta con amor de que nada se crea sin la metamorfosis de reciclaje de las cosas que la rodean, revitalizándolas o reconfigurando. Debido a la experiencia centrada en la producción de la escritura, la tríada surrealista se aplica en mi vida, en asociación con el uso continuo de la máxima simbolista: sugerir más que nombrar, ser un secreto más entre los hechizos y los sonidos de la existencia.

FM | Dentro y fuera del país, entre vivos y muertos, incluso independientemente de la poesía, no solo mencionando los nombres, sino comentando los motivos, ¿podrías mencionar algunas de tus afinidades en la creación artística?

ACG | Simbolismo, Surrealismo, Mitología, Astrología, Astronomía, Ciencias Naturales, Ocultismo: son fuentes constantes para incitar mi proceso de escritura, a través de acrobacias de imágenes, invocaciones de símbolos, sugerencias pictóricas, rituales verbales y narrativas relacionadas con la vida silvestre, estudios naturales y psicoanálisis. Menciono algunos autores que llevan a cabo con excéntrica magnitud los temas y movimientos discutidos, mezclándolos en sus obras, y de los que siempre he leído libros, investigado artículos o he contemplado pinturas: André Breton, Augusto dos Anjos, Carl Gustav Jung, Charles Baudelaire, Charles Darwin, Cruz e Sousa, Fancisca Júlia, Herberto Helder, Isidore Ducasse, J. K. Huysmans, Leonora Carrington, Maria Gabriela Llansol, Marosa di Giorgio, Murilo Mendes, Natália Correia, Oscar Wilde, Remedios Varo, Roberto Piva, Sylvia Plath.

FM | He notado que, especialmente en los poetas nacidos a partir de 1980, hay un renacimiento del lirismo brasileño, que está tanto en la densidad de la escritura, en la definición de la propia voz, como en el sentido de una solidaridad explícita, sin que esto refleje la existencia de un movimiento. ¿Qué ves al respecto?

ACG | Los poetas nacidos en la década de 1980 crecieron con la bendición caótica de la llegada de Internet como una rutina educativa y utilizan profusamente el medio digital como una plataforma instantánea para mostrar sus creaciones. Además, fueron educados a la vez para facilitar el acceso a fuentes de cualquier época o lugar del globo, lo que los capacitó para reunir una gran cantidad de material para lectura o investigación y consecuente producción enriquecida por diferentes estilos y temáticas. Compartir la obra de otros poetas y asociarse con grupos creados para la difusión literaria aumenta la repercusión de la causa que los une, la naturalización de la literatura como agente de conciencia social. El exceso de información, opciones de entretenimiento y la interferencia de los medios digitales también cambian la metodología de sus construcciones, haciéndolas fragmentadas, espontáneas y militantes. Collages, recorridos y plataformas que electrizarían a Mallarmé, al darse cuenta de que la dicción moderna lleva en un solo texto una analogía con la legión de tipos y referencias que sugirió su libro infinito. Entonces observo esta voz adulta, que hoy está en evidencia temporal, totalmente influenciada por los recortes del mundo digital e inmersa (casi perdida) en la profusión de voces que se intercambian, pero lo suficientemente alta como para dejar el anonimato, ya que utilizan herramientas tecnológicas para generar, exhibir y difundir sus creaciones.

Poemas de Andréia Carvalho Gavita

SAFENA SULFÚRICA

Siempre seré paciente.

En la lápida – la que leíste.

El cuco suena catacumba y oblea dentro de los obenques y aviva los hornos del pan. Con cada campanada, una daga. Cuentas vocálicas rítmicas.

Sigo las órdenes de mi estantería susurrante. Sus libros me llaman. Uno cada hora. A veces dos o tres. Y no me confundo.

Cuando el Ángelus agoniza su puesta de sol sobre el azufre de los segundos, ya lo he leído.

Lomo y lumen, viruta y bulbo.

No soy la elegida. Solo sigo el cacareo de una abraxas cualquiera. El abracadabra y su serpiente abriéndose escamas en las vértebras de las fichas del catálogo.

Domo y tomo son más que un aliento de sibilas. Son huecos que necesitan lectores siempre pacientes. Perseguidos por sus propias apariciones.

Anímate, animal.

Ánimo, ánima y animus.

Espera. Serás leído.

FLAPPER

(Muchas patas en las manos)
cada vez que intento materializar
la forma de la imagen
grito junto a un rayo

los aliados maúllan
escondidos dentro
del sofá aterciopelado

Las pinzas familiares encogidas
abruptamente
arácnidas en tiranía
insecticida

Se vuelve horrible
la delicada creación
(¿de la imagen, la forma, la posibilidad?)
cuando el trueno rasga el cristal
la página
y la córnea

Apéndices en locomotora
caen
en el camino empinado
y el reloj no se mueve
garra alguna

patas melindrosas en el descanso

COMEDIA DELL’ARTE

Interpretando la propia cruz, abriendo sus brazos. Indeleble a la corriente de etapas temporales. Los dedos reciben el éter y son ramas eléctricas proyectadas en el teatro de siglos. Se oye el chisporroteo chispeante de las reproducciones capturadas, pronto desaparecidas por el trágico aguijón. Los ojos miran el desfile sonámbulo de obituarios poéticos. Tratando de encontrar la vida perdida en la tormenta de los ánimos. Un icono doloroso caricaturizado en el corazón, compuesto por la aberración cromática de las imágenes. El rostro fantasma, una estrella extinta, persiste en la emisión de rayos luminosos que impregnan la oscura memoria. El sufrimiento escenificado, de punctum repetitivo, es cómico: la espera de este gemelo de Vitruvio, que viaja a través de los milenios con vuelo estático, aprisionado en el retrato de los simbolistas. Como un abrazo de mímica.

TESTAMENTO DEL FUEGO

cláusula uno: los libros quemados emergerán en la memoria de quien los lea.

*****

los niños se duermen en la ficción que les da la madre. cuando la noche echa raíces en un barco.

cuando amanece, el ciclorama de quien ha escuchado una historia sobre el desierto, para dormirse lleno de luz en la oscuridad de las camas, estalla entre las pestañas despiertas.

yo era la madre de un huérfano azul
en la gestación de la tormenta
y lo nutrí con capítulos de piras funerarias
(lo que quedó de mis días exorcizados)
su cuerpo celeste que intenta nacer.
necesito su leche para la balanza.
porque de mi sangre deshidratada era la constitución de su musculatura carbonizada: los nervios de los cráneos derritiéndose a la luz de la mañana, por los cadáveres de los cuervos.

mi cuerpo de noche necesita la vía láctea.

*****

el bebé dragón que me escuchó
extiende la silueta de cactus altivos
en el paisaje de los espantapájaros
la respiración entrecortada de los reptiles intercala su diálogo
concursante
la carabela enraizada está llena de rocío
donde beben los pájaros de fuego
para mantener la corteza de las dunas
en movimiento perpetuo

si este desierto crece demasiado
no se necesitarán mapas
y las alucinaciones saciarán la sed

todo sucumbirá sin el agua milagrosa
probado

y los libros que fueron quemados necesitan aflorar en la memoria de quien los leyó.

MIRADOR, MAGRITTE

Mi grito no tiene sonido alguno cuando hombres sin alas inventan aparatos para el excéntrico movimiento de su existencia. Caballos, bicicletas, hamacas. Yo, replicante del petit poá en la pátina perforada del bosque, he usado zapatos que solo me hacen resbalar sobre la suave piel del planeta. Cuando los hago levitar, circula una abrazadera del bosque, una linfa celestial, que sé que no me pertenece. Dejo huellas persiguiendo puentes en la poesía de las marchas. Y allí, en algún bruto silencio de sílabas universales, leerá algún alma errante: frágil arabesco, cuerpo instantáneo rozar en el orden del caos.